domingo, 17 de noviembre de 2013

15.35

“Porque la noche está de ojos abiertos”
Mario Benedetti

Siento que le debo algo a esta hoja,
aún no puedo irme a la cama, no así,
no sin pagar tributo a esta mi amada.

Siempre se esconde en mi contradicción
y aunque la noche pase,
aunque escape
y luego venga a mí,
aunque la sienta
rara, honda, casi en la acera de lo triste.

Aunque brille con una sonrisa
y la vea arrogante,
con aire de desafío burlón
y mientras contemple
mi frustración de escritor nocturno,
de manos en arruga viva,
de ojos fugitivos, a contra párpado.

Porque la noche tiene frío
de puro roto y abandono,
porque en ella soy
horas llenas de tinta,
horas llenas de nada.

martes, 12 de noviembre de 2013

23.29



¡Qué malo es no recordar los sueños!
Tener los ojos bajo techo,
encerrados en un hogar sin estrellas,
no poder ver el cielo
por vivir en constante rebelión
contra el cambio
o afincar las esperanzas
en una mansión de cenizas
y mediocridad,
habitarse en hipoteca de vida,
sobrevivir un día y otro
sin pretensión
de vislumbrar el alba.

domingo, 10 de noviembre de 2013

18.04

Intento llegarle al alma
a una hoja en blanco.
Esta noche de guardia poética
a la inspiración
la llevan enloquecidas y en plena ceguera,
a contrarrabia,
las agujas que avanzan en un feroz silencio;
silencio de vejez, caos y sangre,
de tiempo entre barrotes llenos de madrugada.
La intuición se  convierte en hogar,
el trabajo en grilletes,
hasta que llegue la cárcel liberatoria:
la mañana, el sueño o el punto final.

03.14

Es difícil traducir la lengua de los rayos
para los que no son jinetes de la lluvia,
para los que no están acostumbrados
a la hostilidad de un cielo salvaje y feroz
o para los que no son amantes de gotas,
adictos empedernidos al ritual nostálgico
de inyectarse charcos de venas en sangre.

Para empezar a entenderlos lo primero
será empaparse hasta vestirse de nube,
hasta que la camisa se sature de cielo
y los bolsillos de monedas de granizo.
Andar hasta arrugar al cielo de puro seco
privarlo de sus amadas amigas, las nubes,
hasta dejarlo solo, viejo, rutinario y gris.

jueves, 31 de octubre de 2013

03.59



“El sueño de la razón produce monstruos” Francisco de Goya y Lucientes

Abrí el cajón y estaba lleno de horizontes,
de ideas ahogadas por el rocío soñoliento,
de cabellos de sol enredados en rendijas,
agujeros de ventanas que aún no se abren
y trozos de luna pulverizada por la mañana.
No cabían los sueños de los monstruos: la razón.
En la belleza y la muerte, en la libertad y la herida:
en todos esos lugares, pesadillas de los monstruos,
no entraban las quimeras ni su cabeza de león.

viernes, 25 de octubre de 2013

01.32



Pretendo hacerlo con nocturnidad y alevosía,
romper su vitrina disimuladamente y robarle
las almas que han pasado tiempo atrapadas
en sus telarañas de espejos de cristal blindado.

La idea es reventar la luna con un golpe seco,
recoger sus pedazos con una colisión calculada,
una detonación que dejaría sumisa a la noche
y un suelo lleno de tristes estrellas derribadas.

Con la luz diezmada se consumaría el delito,
habré conseguido la penumbra y el sueño.

sábado, 12 de octubre de 2013

12.53


“La guerra es una masacre entre gentes que no se conocen para provecho de gentes que sí se conocen, pero no se masacran”. - Paul Valery 

Vislumbré cuerpos de disparos triturados,
un valiente pecho devorador de plomo
y fusiles que esparcen memoria en el suelo
Hoy evoco las cunetas hondas de la historia,
la fosa escondida de los muertos vencidos.
Presiento cicatrices que deprimen al suelo,
los bombardeos secos y desiertos de calles,
los campos fecundos de semillas explosivas.
Se escuchan las ratas que arañan el hambre,
se ven los cuervos y los buitres sobrevolando
sobre el humo de sangre que se desvanece
y los dinosaurios ahí, tranquilos, sin condena.

martes, 1 de octubre de 2013

23.42


El poeta desamparado danza en una divagación premeditada,
un triste puñado de pasos intrépidos de quien se sabe sin hogar.
El poeta desamparado tiene una mirada que vagabundea rostros
y camina despreocupada por los basurales de su mala memoria.
El poeta desamparado pide permiso para ahuyentar su soledad,
el poeta ya no distingue caras sino victimas para su próximo recital.

viernes, 27 de septiembre de 2013

El novio de la llama

El novio de la llama
                                   a C.E., novio de la llama.

Ambos le debemos a la llama la inspiración,
al novio le debo el honor de hacerle justicia.

El novio de la llama
camina tranquilo hacia su exorcismo,
traspasa la neblina y la voz del sonido
y sube a hombros de sus propios gritos.

El novio de la llama
cortó con tijeras
el cordón umbilical de sollozos
que guardaba debajo del edredón,
la sombra que lo unía
a un misero gramo de dolor.

El novio de la llama
es hombre de pólvora
y predica con sus alaridos
la velocidad
de la asfixia y el vacío.

El novio de la llama,
por encima de todo,
es el fémur
del ángel de alas rojas.

miércoles, 11 de septiembre de 2013

9:44

Después de tanto tiempo sigo siendo rehén.

Rehén:
del vaso con el que chocaron tus labios,
del carmín que amaba al cristal entre risa y cintura,
de la llave que abría nuestra tumba,
y del cigarrillo después de las sábanas.

Una prisión que aún acecha a la carne que se insinúa,
que me parasita la mirada, que preda mi voluntad.

Mi único delito es
seguir alargando el velatorio de este recuerdo;
te lo prometo: mañana, sin falta, es el entierro.