“Porque la noche está de ojos abiertos”
Mario Benedetti
Siento que le debo algo a esta hoja,
aún no puedo irme a la cama, no así,
no sin pagar tributo a esta mi amada.
Siempre se esconde en mi contradicción
y aunque la noche pase,
aunque escape
y luego venga a mí,
aunque la sienta
rara, honda, casi en la acera de lo triste.
Aunque brille con una sonrisa
y la vea arrogante,
con aire de desafío burlón
y mientras contemple
mi frustración de escritor nocturno,
de manos en arruga viva,
de ojos fugitivos, a contra párpado.
Porque la noche tiene frío
de puro roto y abandono,
porque en ella soy
horas llenas de tinta,
horas llenas de nada.
Blog dedicado a la poesía de "El poeta desamparado" (también conocido como Martín Shwiff Garber)
domingo, 17 de noviembre de 2013
martes, 12 de noviembre de 2013
23.29
¡Qué malo es
no recordar los sueños!
Tener los ojos
bajo techo,
encerrados en
un hogar sin estrellas,
no poder ver
el cielo
por vivir en
constante rebelión
contra el
cambio
o afincar las
esperanzas
en una mansión
de cenizas
y mediocridad,
habitarse en hipoteca de vida,
habitarse en hipoteca de vida,
sobrevivir un día
y otro
sin pretensión
de vislumbrar
el alba.
domingo, 10 de noviembre de 2013
18.04
Intento llegarle al alma
a una hoja en blanco.
Esta noche de guardia poética
a la inspiración
la llevan enloquecidas y en plena ceguera,
a contrarrabia,
las agujas que avanzan en un feroz silencio;
silencio de vejez, caos y sangre,
de tiempo entre barrotes llenos de madrugada.
La intuición se convierte en hogar,
el trabajo en grilletes,
hasta que llegue la cárcel liberatoria:
la mañana, el sueño o el punto final.
a una hoja en blanco.
Esta noche de guardia poética
a la inspiración
la llevan enloquecidas y en plena ceguera,
a contrarrabia,
las agujas que avanzan en un feroz silencio;
silencio de vejez, caos y sangre,
de tiempo entre barrotes llenos de madrugada.
La intuición se convierte en hogar,
el trabajo en grilletes,
hasta que llegue la cárcel liberatoria:
la mañana, el sueño o el punto final.
03.14
Es difícil traducir la lengua de los rayos
para los que no son jinetes de la lluvia,
para los que no están acostumbrados
a la hostilidad de un cielo salvaje y feroz
o para los que no son amantes de gotas,
adictos empedernidos al ritual nostálgico
de inyectarse charcos de venas en sangre.
Para empezar a entenderlos lo primero
será empaparse hasta vestirse de nube,
hasta que la camisa se sature de cielo
y los bolsillos de monedas de granizo.
Andar hasta arrugar al cielo de puro seco
privarlo de sus amadas amigas, las nubes,
hasta dejarlo solo, viejo, rutinario y gris.
para los que no son jinetes de la lluvia,
para los que no están acostumbrados
a la hostilidad de un cielo salvaje y feroz
o para los que no son amantes de gotas,
adictos empedernidos al ritual nostálgico
de inyectarse charcos de venas en sangre.
Para empezar a entenderlos lo primero
será empaparse hasta vestirse de nube,
hasta que la camisa se sature de cielo
y los bolsillos de monedas de granizo.
Andar hasta arrugar al cielo de puro seco
privarlo de sus amadas amigas, las nubes,
hasta dejarlo solo, viejo, rutinario y gris.
jueves, 31 de octubre de 2013
03.59
“El sueño
de la razón produce monstruos” Francisco de Goya y Lucientes
Abrí el cajón y estaba lleno de horizontes,
de ideas
ahogadas por el rocío soñoliento,
de cabellos de
sol enredados en rendijas,
agujeros de
ventanas que aún no se abren
y trozos de
luna pulverizada por la mañana.
No cabían los
sueños de los monstruos: la razón.
En la belleza
y la muerte, en la libertad y la herida:
en todos esos
lugares, pesadillas de los monstruos,
no entraban
las quimeras ni su cabeza de león.
viernes, 25 de octubre de 2013
01.32
Pretendo hacerlo con nocturnidad y alevosía,
romper su vitrina disimuladamente y robarle
las almas que han pasado tiempo atrapadas
en sus telarañas de espejos de cristal blindado.
La idea es reventar la luna con un golpe seco,
recoger sus pedazos con una colisión calculada,
una detonación que dejaría sumisa a la noche
y un suelo lleno de tristes estrellas derribadas.
Con la luz diezmada se consumaría el delito,
habré conseguido la penumbra y el sueño.
sábado, 12 de octubre de 2013
12.53
“La guerra es una masacre entre gentes que no se conocen para provecho de gentes que sí se conocen, pero no se masacran”. - Paul Valery
Vislumbré cuerpos
de disparos triturados,
un valiente pecho devorador
de plomo
y fusiles que esparcen
memoria en el suelo
Hoy evoco las
cunetas hondas de la historia,
la fosa escondida
de los muertos vencidos.
Presiento
cicatrices que deprimen al suelo,
los bombardeos
secos y desiertos de calles,
los campos
fecundos de semillas explosivas.
Se escuchan
las ratas que arañan el hambre,
se ven los cuervos
y los buitres sobrevolando
sobre el humo
de sangre que se desvanece
y los dinosaurios ahí, tranquilos, sin condena.
martes, 1 de octubre de 2013
23.42
El poeta desamparado danza en una divagación premeditada,
un triste puñado
de pasos intrépidos de quien se sabe sin hogar.
El poeta
desamparado tiene una mirada que vagabundea rostros
y camina
despreocupada por los basurales de su mala memoria.
El poeta
desamparado pide permiso para ahuyentar su soledad,
el poeta ya no
distingue caras sino victimas para su próximo recital.
viernes, 27 de septiembre de 2013
El novio de la llama
El novio de la llama
a C.E., novio de la llama.
Ambos le debemos a la llama la inspiración,
al novio le debo el honor de hacerle justicia.
El novio de la llama
camina tranquilo hacia su exorcismo,
traspasa la neblina y la voz del sonido
y sube a hombros de sus propios gritos.
El novio de la llama
cortó con tijeras
el cordón umbilical de sollozos
que guardaba debajo del edredón,
la sombra que lo unía
a un misero gramo de dolor.
El novio de la llama
es hombre de pólvora
y predica con sus alaridos
la velocidad
de la asfixia y el vacío.
El novio de la llama,
por encima de todo,
es el fémur
del ángel de alas rojas.
a C.E., novio de la llama.
Ambos le debemos a la llama la inspiración,
al novio le debo el honor de hacerle justicia.
El novio de la llama
camina tranquilo hacia su exorcismo,
traspasa la neblina y la voz del sonido
y sube a hombros de sus propios gritos.
El novio de la llama
cortó con tijeras
el cordón umbilical de sollozos
que guardaba debajo del edredón,
la sombra que lo unía
a un misero gramo de dolor.
El novio de la llama
es hombre de pólvora
y predica con sus alaridos
la velocidad
de la asfixia y el vacío.
El novio de la llama,
por encima de todo,
es el fémur
del ángel de alas rojas.
miércoles, 11 de septiembre de 2013
9:44
Después de tanto tiempo sigo siendo rehén.
Rehén:
del vaso con el que chocaron tus labios,
del carmín que amaba al cristal entre risa y cintura,
de la llave que abría nuestra tumba,
y del cigarrillo después de las sábanas.
Una prisión que aún acecha a la carne que se insinúa,
que me parasita la mirada, que preda mi voluntad.
Mi único delito es
seguir alargando el velatorio de este recuerdo;
te lo prometo: mañana, sin falta, es el entierro.
Rehén:
del vaso con el que chocaron tus labios,
del carmín que amaba al cristal entre risa y cintura,
de la llave que abría nuestra tumba,
y del cigarrillo después de las sábanas.
Una prisión que aún acecha a la carne que se insinúa,
que me parasita la mirada, que preda mi voluntad.
Mi único delito es
seguir alargando el velatorio de este recuerdo;
te lo prometo: mañana, sin falta, es el entierro.
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