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“No hablo yo de fantasmas ni de Dios
solo te cuento las cosas
que se te suelen perder”
De una canción de Charly García

Así anda mi memoria últimamente:
intermitente, blanca y temblorosa,
promesa que retorna y luz de faro,
juramento que desanda su palabra,
su buen camino, su linda confianza.

Así anda mi triste y pobre memoria:
ebria del mejor elixir, el “no pudo ser”,
borracha de arrastrar las sonrisas,
tanteando paredes o contenedores
en búsqueda de amigos o techos.

Así anda mi memoria ahora:
Ha dejado un adiós olvidado
entre las olas del recuerdo
y yo sé que no lo va a buscar.

El narrador

La muerte siempre fue el narrador de la historia,
no hay posible evasión de la cárcel de la pérdida
aunque nos cautivaría poder torcer sus notas.
La muerte está impresa en la página del primer,
el único e inicial llanto, la primera letra borrosa,
el principal motivo de su bosquejo rabioso
que ira difuminando con dedo maestro y afilado.
La vida es, sin dudarlo, el lector de la historia,
no hay arte posible sin público ni intérpretes
que animen la cuerda floja del renglón rebelde.
La vida está impresa por encima de la muerte,
seguramente el autor, él, se supo muy astuto
y quiso que hagamos que la historia, la nuestra,
quedase indeleble en nuestro efímero recuerdo.